Каждый со своей болью
Автор: Death_the_Kid
Фэндом: Soul Eater
Персонажи: Соул \ Мака
Рейтинг: R
Жанры: Гет, Ангст, Психология, Повседневность, Hurt/comfort, Эксперимент
Размер: Драббл, 1 страница
Статус: закончен
Описание:
Они идут вперед, получая новые шрамы, с показным притворным равнодушием наблюдая за тем, как течет кровь по телу. Они идут вперед... Каждый со своей болью.
Примечания автора:
Такое ощущение, будто это было со мной, когда-то очень давно... (с)
Что ж, вполне возможно. Чем только судьба не шутит, в самом-то деле.

Ее боль. Сладостная и мучительная одновременно; в глазах плывут разноцветные искры, из порезов по телу течет кровь... Как красное вино. Соул признавал: алый цвет красит Маку. Пожалуй, даже очень. Но только в виде пышного платья с разрезом на спине, а не в виде ручейков с проблесками, которые текут по рукам и ногам, добираясь до нежных щек, и вытекая из-под челки. В такие моменты, хочется закрыть собой, защитить - видя, как грозно сверкают изумрудные глаза, ближе к переносице сходятся брови, а ладони с тонкими запястьями сжимаются в кулаки.
После самых жарких и трудных битв у Маки остаются ссадины и царапины, которые почему-то промывает Соул. И это не говоря уж о более серьезных и глубоких ранах, за которые берется Штейн. Тогда Соул молча завидует.
Иногда на светлой коже Повелительницы остаются шрамы. Где-то незаметные, тонкие, как паутинки, они покрывают сильные, но хрупкие руки и плечи. Более грубые, напоминающие о плате Мастера и Оружия за их цель, Мака умело прячет за слоями ткани; когда надевает открытую майку с тонкими лямками, показывает, как она доверяет ему. А он видит. Видит несколько десятков укоров, за то, каким был невнимательным и неосторожным. Видит, как не защитил, не уберег, не закрыл собой.
И вот это - его боль. Она тяжелая, режущая на куски, отдаваемая стуком в висках, подобно яду, разъедает душу изнутри... Мака знает, но не признается: у Соула красивые, рубиновые глаза. К ним не идет алый цвет крови. Ему - все равно. Внутри есть цель, есть желание защитить. Он ее не слушает. Даже когда она аккуратно, медленно, обрабатывает его маленькие ранки - на плечах и руках. Мака всегда молчит об этом, но он знает; она винит себя. За то, что не вовремя остановилась, за то, что опять ошиблась, за то... Разъедающий его душу яд, ей его не понять. Потому, что это ощущение - его личное, внутреннее, скрытое. Но когда она винит себя... В душу вонзаются тысячи осколков. А он терпит. И она тоже. И сказать все равно нечего - лишние слова, они будут сотрясать воздух, тяжелые, грубые, такие ненужные. Нелепые даже.
И они молчат. Они идут вперед, получая новые шрамы, с показным притворным равнодушием наблюдая за тем, как течет кровь по телу. Они идут вперед... Каждый со своей болью.